Мне нравится то, как играют домристы

Мне нравится то,
как играют домристы,
и все, кто владеет
древнейшей арфой.
В руках у них ветер,
шуршащий, столистый:
их вряд ли заботят
условности арта.

В их музыке —
кроны деревьев и сопки,
замëрзшие ветви
и горные шпили.
Они утопают, как тысячи зорких,
в холодном, нечëтком
тумане и штиле.

Их звук раздаëтся
неправильным эхом.
Синхронным
и с этим — божественно верным.
Как будто,
не думая сделаться гордым,
мальчишка —
король и не знает об этом.

Кого накрывает несмертное
(чувство?)
кого не заботит случайное
(вид?)
Кто смотрит сквозь штиль,
а не катит болид?

Вы те, кто не знает себя в искусстве,
и в это же время его творит.
Вы те, кто трогает рожь, а не струны,
а мы вместе с вами, и хипстерски юный,
приходит он — катарсис,
или
иное?

Вы те, кто не может сказать про больное,
посколько
божественно
ярко
болит.